Lebron James, NBA Finals 2016

L’inumano è un fatto. Quando si è nell’atto, si entra nel disumano. Almeno, ci si avvicina al disumano. Queste macchine, appunto, quando sono nel disumano mi lasciano senza fiato. Nell’eccesso dello sport, del gesto atletico, tu puoi vedere al di là della fatica, del facchinaggio.

Il bello è che non c’è bisogno di essere degli intenditori, perché senti che centomila persone sono in sintonia con questo fiato nostro. Che non è comunicativa, non è comunicazione…

Ma questo fiato…. questo venir meno del fiato… non è un fiato emesso, ma è un fiato introiettato. Un fiato sospeso.

E questo levar di fiato collettivo, annienta il collettivo, ma al tempo stesso annienta la comunicazione. Annienta la visione. Annienta anche l’ascolto. Per quel momento, quei centomila all’Olimpico non sono in sé. Non ci sono.

Carmelo Bene, Discorso su due piedi

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Nessuna soddisfazione può associarsi al lavoro, che altrimenti perderebbe la sua precisa, modesta funzionalità nella totalità degli scopi, nessuna scintilla di riflessione può cadere nel tempo libero, perché potrebbe rimbalzare sul mondo del lavoro e metterlo in fiamme.

Theodor W. Adorno, Minima moralia

John Cage, Souvenir (for organ), 1983

Ogni qualcosa è una celebrazione del nulla che lo sostiene.

John Cage, Silence: lectures and writings

Ogni volontà è volontà di qualche cosa […]. La pianta sviluppa in via ascensionale la sua manifestazione dalla gemma, dal tronco e dalle foglie, sino al fiore e al frutto: il frutto a sua volta è principio di una nuova gemma, di un nuovo individuo, destinato a ripercorrere la vecchia via, e così per un tempo infinito. Identico è il corso di vita dell’animale: la procreazione è il suo culmine: raggiunto questo fine, la vita del primo individuo si estingue più o meno rapidamente, mentre un essere nuovo garantisce alla natura la conservazione della specie e ricomincia lo stesso fenomeno. […] Di tal natura sono infine gli sforzi e i desideri umani, che ci illudono facendoci brillare innanzi la loro realizzazione come meta ultima del volere; ma non appena soddisfatti, cambiano fisionomia; dimenticati, o relegati tra le anticaglie, vengono accantonati come illusioni svanite. Fortunato abbastanza colui al quale resti ancora da accarezzare qualche desiderio, qualche aspirazione: potrà continuare il perpetuo passaggio dal desiderio all’appagamento e dall’appagamento al desiderio, gioco che lo renderà felice se il passaggio è rapido, infelice se lento; se non altro non cadrà in quella paralizzante stasi che è sorgente di stagnante e terribile noia, di desideri vaghi, senza oggetto preciso, e di languor mortale. In conclusione: la volontà, quando la conoscenza la illumina, sa sempre ciò che vuole «qui» e «ora», ma non sa mai ciò che vuole in generale. Ogni atto singolo ha uno scopo, la volontà nel suo insieme non ne ha nessuno.

Arthur Schopenhauer, Il mondo come volontà e rappresentazione

Bodies lie piled against the walls of a crematory room in a German concentration camp in Dachau. The bodies were found by U.S. 7th Army troops on May 14, 1945.

Ne ho abbastanza; a che scopo dobbiamo combattere fra noi?

E’ stato commesso un errore quando siamo stati creati; ci manca qualcosa, non so che nome dargli… Ma non lo troveremo di sicuro frugandoci vicendevolmente nelle viscere…

A che scopo allora sventrarci l’un l’altro?

Georg Büchner, La morte di Danton

La bellezza è una tirata di fiato fra due cliches.

Ezra Pound, Note sui classicisti elisabettiani

Eugène Delacroix, Morte di Sardanapalo, 1827

Più di una volta mi è occorso, mentre lo guardavo, di fantasticare intorno agli antichi sovrani del Messico, a quel Montezuma la cui mano esperta nei sacrifici poteva immolare in un sol giorno tremila esseri umani sull’altare piramidale del Sole, oppure a qualcuno di quei principi indù che, tra gli splendori delle feste più superbe, portano in fondo agli occhi una sorta di cupidigia inappagata e un’inspiegabile nostalgia, qualcosa come il ricordo e il rimpianto di cose sconosciute.

Charles Baudelaire, Scritti sull’arte

Pensano che [la terra] sia un grumo di forze, un’aggressione contro il nulla, il disegno voluttuoso di un sasso arroventato contro l’aria dell’universo intero, e dichiarano necessario non capire l’esistenza della terra, ma solo accettarla, e operarla, con che essi intendono quella adesione corporale alle cose terrene, che si ottiene coi piedi e coi visceri e coi genitali, e colla saliva, e con tutto ciò che è violenza e passione.

Pensano all’universo come ad un insensato e sregolato atto di violenza ai danni del niente, né sanno pensare o tollerare la propria esistenza se non come violenza, o assalto contro quel nulla; dicono di esistere come forza, di non morire in quanto forza; difendono la nobiltà della loro atroce disperazione, e asseriscono che solo su di essa si fonda la provvisoria e non duratura coerenza di codesta aggressione.

Tuttavia essi non possono neppure accettare quella loro disperazione: e sempre si logorano intorno a quella loro condanna, di portare parole e sintassi dove è solo la forza. «Vedi» dice uno di essi «se si potesse parlare coi ginocchi di quella donna: se ci fosse, oltre al ritmo che la musica impone al mio corpo e al suo, se ci fosse una necessaria sintassi, che fornisse una collocazione grammaticale e sintattica e logica alle nostre membra. Qualcosa di libero e di necessario». Sanno che questo non è possibile, perché sanno che Dio non esiste.

Giorgio Manganelli, Ti ucciderò, mia capitale

King Crimson, Lizard, 1970

Lizard è un disco complesso, di spessore compositivo ed emozionale, un disco che si esprime nei particolari, ascolto dopo ascolto, e per questo a suo modo fragile e riservato. Se negli esordi della carriera si operava sulla sovrastrutturazione di nuclei melodici primigeni adesso ci si focalizza – pur essendo Lizard disseminato di intuizioni melodiche geniali – sulla cura di arrangiamenti spiazzanti, sovraccarichi di incisi, accordi, rimandi, contrappunti, con vaste aree apparentemente free-form di jazz progressivo. Se prima prevaleva l’epica ed il lirismo, adesso prevalgono melodie sghembe, taglienti, ironiche, che galleggiano su una miriade di geniali intuizioni strumentali. Il tutto dona al disco qualcosa di inquietante, di estraniante, di instabile.

• Cirkus
• “King Crimson: Alla corte del Re Cremisi”, di Michele Chiusi